Preview
Link Preview
Prank
PART 1 ROLLING STONES Никогда не думал, что все закончится именно так. В стиле Western и одним выстрелом самому себе в висок. Наверное это больно, хотя, я вряд ли почувствую боль. Я где то читал, что при выстреле в голову шансы выжить все же есть. При выстреле не так опасно отверстие которое делает пуля. Смертельный исход происходит в следствии разряжения воздуха из за большой скорости. Даже если пуля не попала в орган, он всё равно разорвётся от рядом прошедшей пули из за резкого и очень большого разряжения. Что касается моего случая, я думаю, что смерть наступит сразу, наградив меня своим фирменным боковым, в висок. У меня в руке убойный, двух килограммовый револьвер Smith&Wesson из которого можно наповал валить крупного зверя, на охоте. Дерзкая и роскошная смерть в объятиях кожаного кресла Churchill genuine а так же, с открытой по такому случаю бутылкой виски Macallan 1926. Я где то слышал, что это редчайший сорт, разлитый два раза — в 1986 и 2002 годах. Вся коллекция, кроме одной бутылки, выкуплена по цене 75 тыс. долларов за единицу отелем «Боргата» в Атлантик-Сити. В динамиках iMac Pro гарцующего на большом, дубовом столе цвета бычьего глаза отдаленно звучит трек в исполнении Timo Maas. I see you found my underground Help yourself to guns and ammo Nothing here has ever seen the light of day I leave it in my head It's the first day of the rest of your life You'll remember me, for the rest of your life. Весь мир замер в ожидании. Одна пуля, одна жизнь, одна цена. Обычно в преддверии смерти перед глазами должна пролетать вся жизнь, и мысли пасмурные при этом должны иметь своё место, но я думаю, куда бы выстрелить, чтобы было эффектно и актуально, а так же, сколько лайков я собрал бы выложив видео своего самоубийства на YouTube. Да, это так, я со стволом направленным в мою голову думаю об этом. И не успешный ли я Vloger после этого? Был бы ещё более успешным, если бы не... хм, пожалуй, я начну с самого начала. *** Я Сэм. Мне 23, и я Vloger. У меня канал на YouTube с подписчиками количество которых превышает цифру с множеством нулей на хвосте, и у меня репутация, скажем так, не из завидных. Нет, публика то любит меня таким какой я есть, но те points которыми одаривают меня мои зрители и все мое окружение заработаны посредством веселья и потехи над чужим состоянием «fault”, поэтому и армия моих подписчиков делится на два фронта: поклонников и хейтеров. На тех кто удовлетворяет свои скрытые социопатологические наклонности созерцая как кто то другой в моем видео становится жертвой моего пранка, и на тех, кто сочувствует вышеупомянутым жертвам моих экспериментов. И первые и вторые как ни крути, моя аудитория. И, как ни крути, любит ли, или ненавидит меня моя публика, она один фиг смотрит меня. Следит за моими пранками, кликает на иконки «like» или “hate”, оставляет свои восторженные или язвительные коментарии, пророчит то, что в один прекрасный день все мои пранки могут вернутся ко мне бумерангом, обсуждает как глупо выглядел тот или иной персонаж моего видео и продолжает расти и расти. Я Пранкер, я виртуоз нервов, я дозатор адреналина, дофамина и прочих прекрасных гормонов которые глубоко зарыты под кожей заплывших жиром, растерзанных стрессом и бытовухой людей. Я распыляю множеством красок ваши серые будни. Да, мои розыгрыши остроконечны и жестки, но я не вижу иного метода разбудить погрязшие в буднем негативе души. Конечно же есть и другая сторона монеты, то есть, это аресты, бурные реакции разыгрываемых жертв, угрозы и травмы в следствии неудачных пранков, и данная история, начало которой, поставил мой очередной пранк, последовавший за собой череду событий приведших меня к игре «Русская рулетка». Револьвер с одной единственной пулей в барабане у моего виска. Напротив меня Цезарь Кортес, отпрыск главаря мексиканского наркокартеля, продолжающий деятельность своего отца и ведущий активные действия по укреплению сотрудничества с крупнейшими бандами западного побережья Америки. Как получилось, что я, обычный студент и пранкер схлестнулся в игре на смерть с человеком, который в свои 25 лет тянет на несколько пожизненных сроков в тюрьме особого режима? Конечно же мой очередной, дебильный пранк. Глава 1 Утро. Точное время не помню, и не важно в принципе. Сан Диего, штат Калифорния, downtown. Ясно и солнечно. Каким ещё может быть утро в Сан Диего? Точно, ясным и солнечным. Иногда дождь, но редко. Я в строгом прикиде состоящем из костюма тройки и тонкого чёрного галстука поверх белой рубашки. Слыхали о Hitman? Вот примерно в стиле «Hitman”. Задумка такова, что я подхожу к жертве розыгрыша и пихаю ему в руки case, якобы полный наличных, со словами «I suppose to deliver package to you”, и одновременно сообщаю притаившемуся снайперу где то на крыше здания неподалёку, что моя миссия выполнена и цель может быть уничтожена. Сам убегаю, жертва ломится в другую сторону, или падает на землю укрывшись от ясного солнечного утра, камера неподалёку все это снимает, стоп кадр, снято, нахожу другую жертву и все повторяю, временами импровизирую, и если «клиент» чует подвох, показываю ему содержимое кейса. В кейсе прессованные бутафорские банкноты денег. Завидев содержимое «клиент» ведётся, может даже успевает хватануть пару пачек фальшивок с кейса и пускается бежать, камера фиксирует. Стоп кадр, снято. - Из бизнес центра выходит чувак. Глянь. Тот, что со стаканчиком Старбакс. - Говорит мне голос Дена в моих наушниках. Ден координатор. У него камера. Он ведёт съемку из авто. Наш Мерс спринтер припаркован на противоположной части улицы. В мерсе моя команда. Добрый и молчаливый отпрыск из уважаемой еврейской семьи, старина Денни Левин, а так же, ворчливый весельчак с итальянскими корнями, Стэнли Бруно. Плывущие против общепринятого течения, противостоящие стереотипам, вечно вступающие в совместные интеллектуальные полемики Дон Кихот и Санчо Панса. Члены особого клуба. С ними ещё Кэт, подруга Дена, или girlfriend. Не могу понять. Мне не понятен уровень и статус их отношений с Денни, и исходящий от них «vibe”, мне так же не понятно, что интересного и полезного могла извлекать сия «библиотечная» особа из времяпровождения в нашей безбашенной компании, но, знаю одно - интеллектуал Ден без Кэтрин не появляется ни на одном нашем «движняке», что является предметом раздражения ворчливого и вечно задиристого Стэнли. - Эта «панацея» скоро зародит в Дене опухоль мозга. Каких же чертей он обнаружил в этом тихом омуте, готовом сожрать его с потрохами, - частенько возмущается Стен. И вправду, везде с ним Кэт. Эдакая серая и скромная библиотекарша, смахивающая на что то между законспирированной под книжного червя «чирлидерши» футбольной команды, и «многофункционального, но временами зависающего андроида». Весело? In one simple word, “Бермудский треугольник” состоящий из трёх уникальных личностей, без которых моя жизнь была бы сущей скукой, и тем более, не было бы и этой истории во всех ее тонах и красках. - Может хороший кадр с ним выйдет. - Продолжает верещать Ден. Парень лет тридцати стоит у входа в здание бизнес центра. На вид обычный чел. Что-то вроде офисного «айтишника» или начинающего «стартапера». Одет в белую футболку, потёртые джинсы, слегка поношенные кеды. В руках стаканчик из Starbucks, в ушах гарнитура. С кем то говорит. Лицо озадаченное. Чуть дальше, на углу здания замечаю двух копов. Видимо, что у них ланч. Пьют кофе. - Копов видишь? - спрашиваю я Дена. - Если парень будет истерить, говори, что пранк. Ещё ареста нам не хватало. - Отвечает Ден. Когда до парня со стаканчиком Starbucks остаётся пару метров, я замедляю шаг и начинаю говорить с русским акцентом так, чтобы ему было слышно, - The man in white shirt and blue jeans with Starbucks cup is here. He is talking with someone on the phone. - Услышав мою речь, чувак со стаканчиком поднимает взгляд на меня, затем оглядывается по сторонам, думая, что я о ком то другом и убедившись, что описание о нем, говорит собеседнику, что перезвонит. Прерывает разговор, вынимает из своего уха наушник и смотрит на меня. Молчит. Я ставлю кейс у его ног и отойдя от него на шаг продолжаю говорить глядя на вымышленного киллера на крыше небоскреба, - package is delivered. I’m done. Target yours. - What’s going on? - Говорит он переводя свой взгляд от меня к кейсу. Он отходит от кейса ближе к входу в здание. Начинает паниковать. - You can shoot him now, - продолжаю давить я на него, переговаривая с fake киллером. Парень делает рывок и пытается скрыться вбежав в дверь здания, но ему мешает выходящая навстречу девушка. Они чуть ли не сталкиваются, он делает два шага назад, обернувшись бросает взгляд на меня, роняет свой стаканчик и... Бабах!!!Я слышу грохот выстрела. Парня отшвыривает обратно к двери, на его белой футболке, в области сердца возникает красное пятно. Ударившись о стеклянную дверь, он сползает на землю и остаётся лежать упав набок. - What the f@ - кричу я резко оглянувшись в сторону спринтера в котором Ден. Эхо последовавшее за выстрелом заглушается визгливым криком вышедшей из здания девушки. Она кричит переводя свой взгляд от лежащего парня на меня. - Сэм, стой там где стоишь, только не беги - кричит Ден в наушнике. Краем глаза замечаю бегущих в мою сторону полицейских. Делаю шаг подальше от кейса, машинально поднимаю руки и перекрикивая образовавшийся шум вокруг, кричу «it was prank, guys”. Вижу бегущего с другой стороны улицы Дена. - Put your hands behind your had! - орет один из копов на бегу доставая своё табельное оружие. - Don’t move! - перекрикивает первого второй полицейский. Я стою на месте со скрещёнными руками за головой. Вижу приближающегося с камерой в руках Денни. Он тоже что то неразборчиво кричит. Бабах!!! Звучит второй грохот выстрела. Камеру, что была в руках Дена разносит вместе с его рукой. Бабах!!! Дена отталкивает вперёд удар пули в спину. Полицейские замирают на месте переведя свои стволы куда то вверх, предположительно в ту сторону от куда стреляли. Дальше все как в тумане. Мою стереосистему в голове заглушает звон в ушах. Судя по падающим оземь полицейским бойня продолжается. Стрелок пробил обоих копов. Выбегаю на проезжую часть, к лежащему на середине дороги Дену. Не успеваю к нему подбежать, рядом с визгом тормозит спринтер. За рулем Стен. Из отворившейся задней двери вижу вытянутую руку Кэт. - Прыгай в машину, Сэм! - кричат они синхронно. - Дена в больни... - не успеваю я закончить фразу, как рывком оказываюсь в салоне спринтера. - Что сейчас было? Это, что, пранк? Ден. Ден ранен там, куда ты прешь, Стенли, мать твою? - Кто то реально стрелял из крыши. Мы... - Стен делает глубокий вдох и продолжает, - тот чувак которого убили. Его реально планировали убить и мы оказались там случайно со своим долбаным розыгрышем. - Ты че, тупой? Я говорю, что Дена ранили. Его надо было забрать, дебил ты! - кричу я ударив кулаком в потолок. Катрин ревет. У неё истерика. Стен на скорости 70 миль в час вылетает на шоссе. - Куда ты прешь, Стен? Ты хоть понимаешь, что теперь я главный подозреваемый? - продолжаю я наезжать на него. - Скажи спасибо, что не убитый, идиот, - перекрикивает меня Стен, несясь по шоссе лавируя между машинами и грузовиками. Мы мчимся на юг по шоссе номер 5. На противоположной стороне, мимо нас проносятся несколько полицейских машин. *** В моем iPhone всплывает оповещение с приложения о котором я давно уже забыл и не пользовался. Hot News App который я скачал несколько месяцев назад, потому, что мой однокурсник Дейв, журналист в издательстве местной газеты Hot News опубликовал тогда статью обо мне и моем Канале на YouTube. Открываю оповещение с новостью: «Сегодня утром, в центре города Сан Диего штата Калифорния произошла перестрелка в ходе которой был убит сын генерального консула Мексики в США. Так же, смертельные ранения получили двое офицеров полиции. На данный момент объявлен в розыск подозреваемый, известный блогер и актёр Сэмюэл Смирнов. Так же, стало известно о том, что в ходе перестрелки был обезврежен один из сообщников Смирнова, Дениэль Левин. Самому Смирнову и другим участникам покушения удалось скрыться с места преступления. Преступники объявлены в федеральный розыск». Прочитав статью я выключаю свой device и выбрасываю его из окна несущегося по шоссе Спринтера. Сдираю наушник и так же отправляю его в открытый «космос». Наш Спринтер мчится по шоссе на скорости 85 миль в час. - Ну что, команда! Доигрались? Мы, точнее, пока я, но, в общем, ПОКА только я, но одним словом МЫ, в розыске! В f@ federal розыске, - говорю я глядя на растущую стрелку спидометра, - понимаешь Стэн? Чел которого убили был сыном мексиканского чиновника, и... - Но мы же можем пойти в полицию и рассказать все как было на самом деле, - всхлипывая возражает Катрин, после чего чуть успокоившись и наладив дыхание, продолжает, - я думаю, что чем больше мы будем скрываться, тем больше на нас будет подозрений. - Нет, сегодня нам нужно уехать подальше от города, - говорю я после небольшой паузы. Стен куда то звонит, говорит на испанском языке. Заканчивает разговор, выключает мобильник, выбрасывает из окна и ещё немного увеличивает скорость Спринтера. - Куда ты едешь? - спрашиваю я. - За городом есть junk yard с мастерской. Безпалевное место. Пробудем там до утра, дальше решим что делать, - отвечает он перестроившись в крайнюю правую линию, спрятавшись в промежутке между двумя движущихся грузовых фур. Остальное время мы едем в тишине, и данная тишина оказалась лишь передышкой между «раундами». Затишьем перед бурей. ГЛАВА 2 Выехав с шоссе и проехав ещё около пяти миль по прорезающей пустынную долину US road, мы упираемся в невысокий сеточный забор с воротами, за которыми нашему взору предстаёт огромный Junk Yard. Заехав на территорию, мы медленно катимся вдоль узкой дорожки, по двум краям которой растянулась длинная стена прессованных и припечатанных друг к другу «сендвичей» из машин. Junk yard - по всюду груды метала, старых, сгоревших, потонувших, или же, целых, но негодных к эксплуатации машин, запчасти или детали которых можно купить тут подешевке. На одной из таких куч металлолома гарцуя, восседает пара стервятников. Они сканируют наш спринтер. Сканируют и поочерёдно о чем то скандируют. Видимо бьются об заклад, достанемся ли мы им на обед или нет. На своём птичьем говоре, наверное. Не понимаю. Углубившись, мы останавливаемся у вагончика-треллера. Бип-бип. Стэн коротко сигналит. Тишина. Рядом с вагончиком установлен закрытый на замок Био-туалет. - Нас точно здесь ждут? - спрашиваю я, уставившись на туалет, подергивая при этом ногой. Может это рефлексный позыв возникший при виде закрытой на замок двери биотуалета? Или это просто нервы? Я дергаю ногой. - В туалете? Думаю, что нет, - отвечает Стэн, выходит из машины и идёт к треллеру. Я дергаю ногой. - Да хватит дергать ногой, Сэм! - ворчит Катя. Я перестаю дергать ногой и начинаю щёлкать суставами пальцев, сжимая руку в кулак и разжимая. Слышно как пульсирует висок Кэт. Открываю бардачок, хлопаю ладонью по кипе мятых бумаг и документов. Нащупываю предмет под бумагами. Не тревожа кипу, сую руку под неё, и достаю оранжевый сигнальный пистолет. Продолжив шарить в бардаке, нахожу два патрона. Заряжаю патроном ствол, прячу его во внутреннем кармане пиджака. Чутьё? Точно. Чую запах подвоха. Постучав в дверь треллера и не дождавшись ответа, Стэн оглядывается по сторонам, подходит к био-туалету, дергает за ручку закрытой на замок дверцы, пинает ее, как вдруг, слышен приглушённый звук: Врум, врум, вруммммм. Звук заведённого мотора. От куда звук. Перейдя на тарахтение звук мотора начинает приближаться. Положившись на своё сообразительное чутьё, я быстро перепрыгиваю на водительское место, пихаю рычаг коробки передач на скорость и кричу Стэну, чтобы он бежал в машину, что это подстава. Почему я так решил? Просто так. Сказал же чутьё. Перед моим взором возникает мчащийся на нас «монстр» с вилами. Не успевает Стэн опомнится как его решетит очередь выстрелов из автомата. Слышу Катин визг. Выкручиваю руль, левой ногой выжимаю сцепление, правой пяткой жму на тормоз, а носком этой же ноги давлю на газ, после чего, чтобы не залететь в вагончик, тяну рычаг ручного тормоза. Спринтер неуклюже крутанувшись на месте, ударяется задом в перила ступеньки у треллера, затем резко опустив ручник, жму на газ. Катя кричит держась за мою руку, которой я вцепился в ручник. - Не кричи мне в ухо, Катя! - ору я на неё . Резкий рывок, резина что есть мочь буксует, но мы стоим на месте. Нас лишь трясёт как самолёт при турбулентности. Из за образовавшегося облака пыли под спринтером, ничего не видно, и лишь когда обзор начинает проясняться, я обнаруживаю, что мы в воздухе. Продев свои вилы под спринтер, «Монстр-форклифт» резко рванул нас вверх, над землей. Мы парим. Пытаюсь открыть дверь, но она не открывается. Не долго думая разбиваю стекло двери ударив по нему несколько раз локтем. Пытаюсь выглянуть из окна, но мне мешает очередь выстрелов снизу. Пули разбивают стекла нашего авто. Внизу, под нами вооруженный полуавтоматом тип. Стреляет короткими очередями. Тррр, пауза, тррр, пауза, снова тррр. После каждого тррр слышна дробь пуль ударяющихся о кузов нашего авто. Крикнув Кате короткое «пригнись», я достаю из кармана ракетный ствол, и последовав ее примеру тоже склоняю голову. Жду когда он перестанет палить по нашему раскачивающемуся на вилах форклифта спринтеру. - Слушай меня внимательно, Кэт, - говорю я крепко сжав оружие в руке, - у меня план. Сейчас я отвлекаю его выстрелом, потом мы быстро, только очень быстро, слышишь, прыгаем с задней части. Только не тормози. - What’s the fuck is going on, Sam? - кричит она в ответ, съёжившись за моей спиной, - я высоты боюсь. Что эти люди хотят? - Просто делай, что я говорю, ок? Иначе, подозреваю, что ничего хорошего нас не ждёт, - заключаю я, и поймав момент когда обстрел закончился, быстро высовываюсь из разбитого окна, нахожу стрелка, целюсь и спускаю курок. Хлопок. Вылетев и оставив за собой густую полосу оранжевого дыма, снаряд с хрустом пробивает корпус стрелка. Попал в область груди. Слышу его стон и что то вроде «Puto”. Перепрыгиваю на заднее сиденье, к Кате, хватаю ее за локоть, тяну назад, в багажное отделение. Пинаю заднюю дверь багажника, распахивается. Слышу другие выстрелы. Теперь стреляют из пистолета. Одиночные выстрелы. Слышу как пули решетят наш авто. Форклифт стоит на месте, значит стреляют предположительно из него. Наш спринтер раскачивается. Смотрю вниз. Не так уж высоко, но рискованно. Под нами груда железяк, запчасти машин и прочий хлам, упав и ударившись о который можно в лучшем случае неслабо травмироваться, но, если прыгнуть, точнее перепрыгнуть этот металлолом под нами, то возможно удастся попасть в контейнер с макулатурным мусором состоящим из картонных коробок, пенопласта и целлофана. Достаю второй снаряд и заряжаю им ракетницу. - Кэт, слушай меня, сейчас нужно прыгнуть вон в тот контейнер с пенопластом. Падай туда, и заройся под макулатурой, и не подавай звука, - говорю я уже полушепотом, так как мотор форклифта заглох, и судя по всему, show продолжится в ещё более action стиле. - I’m scared, Sam. Что им от нас нужно? - ревет она, и не удостоив ее ответа, я подталкиваю ее, чтобы она скорее прыгнула. Она справилась. Но, как только она выпрыгивает из машины, спринтер раскачивается и грохается на землю. Боком и сильно. Очень сильно и очень боком. Не успев выпрыгнуть, я падаю вместе с машиной. Лежу так же как и спринтер, на боку. Жжёт в плече. Пистолет крепко сжат в руке. Пытаюсь встать, но, не могу из за режущей боли в области рёбер. Оставаясь в том же положении, целюсь в наружу. В глазах темнеет. Я out of control. * * * Боль. Я на спине. Слышу ревущий голос Кэт. Слышу чей то смешок. Слышу испанскую речь. Меня волокут за волосы, сажают прислонив спиной к мусорному контейнеру. Горячий ветер обжигая, хлещет по лицу. Узнаю того мучачо, что был ранен снарядом моего flare gun. На вид обычный, низкорослый мексиканец с усами и кривым ртом. Может рот у него был нормальным? Может он стал кривым от раны которую я ему нанёс, точнее от боли из-за раны, или от... не важно. Он опускается передо мной на корточки, вставляет дуло своего полуавтомата мне в рот. Я смотрю на красное пятно в области его груди. Футболку прожгло, грудь прожгло, и наверняка пару рёбер пробило. Не убило потому, что я стрелял с большого расстояния. Он тяжело дышит. Громко харкается в сторону. Что то говорит на испанском. Судя по тону, это вопрос. Я пытаюсь сказать “I don’t understand what you say”, но получается, что то типа «Ай Он Ан А У Хэй». У меня же во рту дуло. Вижу второго, третьего, их четверо. Мексиканцы. Вижу Кэт. Ее руки и ноги связаны веревкой. Схватив за волосы, один из них тащит ее и заталкивает в багажник старого пикап трака. Тот, чьё дуло у меня во рту, достаёт обратно ствол и бьет меня кулаком в челюсть. Я падаю на бок. Больно. Пока я пытаюсь встать, они о чем то переговариваются. Криворотый рывком возвращает меня в исходное положение. - Hijo de puta no entiende en qu; mierda est;, - говорит он наклонившись и схватив меня за ухо. - I don’t speak Spanish, - отвечаю, и не успев вдохнуть воздуха, припечатываюсь затылком о мусорный контейнер за моей спиной. У них происходит пересменка. Прижав левую руку к кровоточащей ране, криворотый отходит. Предо мной возникает еще один, идентичный первому, «бандито». Только кривой у него рот или нет, я не вижу, так как его лицо ниже переносицы покрыто красной банданой, и на голове бейсболка с надписью Cypress Hill. Так же как и его предшественник, сев предо мной на корточки, он протягивает руку в сторону, берет что-то и резким рывком суёт это «что-то» в мои объятия. Это «что-то» - снайперский винторез “BCC”. Бесшумная снайперская винтовка для подразделений специального назначения. What the f@. Больше нечего добавить. - Узнаёшь свою игрушку, стрелок? - говорит он низким и хриплым голосом, на английском, с легкими отголосками испанского акцента, после чего выдергивает винтовку из моих рук. Затем, немного опустив бандану на лице, продолжает, - знаешь, я даже не знаю, повезло тебе или нет. По сравнению с твоими убитыми дружками, тебе очень даже повезло, но оказавшись на нашем пути, ты создал себе большие проблемы. Хотя, может даже и помог нам. Это мы ещё выясним. Сейчас ты и твоя подруга поедете с нами, и советую тебе хорошенько обдумать прежде чем мы доберёмся туда. Моему боссу очень даже не нравится когда с ним играют в молчанку. Кто ты, на кого работаешь, и каковы твои мотивы? Для того, чтобы ты знал, на том месте работали мы, цель была наша, но, появился ты... - Это был всего лишь пранк, и я не знал . Это розыгрыш. Я блогер. У меня канал на YouTube. Я обычный студент. Мои друзья тоже. Зачем их убили? - к горлу подступает ком, меня разрывает изнутри, содержимое желудка вырывается наружу. Наклоняюсь в бок. Из сжимающегося спазмом желудка вырывается лишь жидкость. Энергетики, кофе и тому подобная дрянь. К глазам подступают слёзы. Не знаю из-за чего. Из-за боли от потери друзей или физической боли, или может из-за всего сразу, я плачу. Я прошу их отпустить меня и Катю. Я уверяю их, что я не виноват. К моему виску приставлено дуло револьвера, дуло полуавтомата уткнуто в мой подбородок, и наконец, на расстоянии двух-трёх метров замечаю какой то поблёскивающий ствол. Солнце ослепляет, не смог разглядеть. Я вообще любитель оружия. Знаю многое. Модели, калибровка, наименования, цели применения и тому подобное, но тот факт, что сейчас я под прицелом нескольких стволов, трансформирует мой интерес в состояние «обосрацца можно». Sorry за сии подробности. Наверное это адреналин даёт о себе знать. Мозг работает и анализирует, так, что, прошу строго не судить, и воспринять подобные словарные выпады как «естественное - не безобразное». Уложив меня лицом в землю, мои руки и ноги туго затягивают веревкой. Проволочив немного пихают в багажник пикап трака, куда закинули Кэт. Ее рот закрыт скотчем. Она уже не ревет. Лишь смотрит на меня испуганным взглядом, и как бы, я понимаю в ее взгляде вопросы, ответы на которые я не смогу дать. Даже взглядом не смогу ответить. - Сейчас мы проедем небольшой путь, гринго! - говорит тот, что с повязкой на лице, - потом будет пересадка. Когда пересядете, будем проезжать границу. Советую тебе, для твоего же блага не подавать никаких признаков жизни, иначе, если тебя свяжет полиция, торчать тебе в тюрьме до конца своих дней. Понял? И подругу свою утихомирь. Сейчас, в данной ситуации, мы твои лучшие друзья. *** Более полутора часа тряски в груде валявшихся в багажнике пикап трака пустых канистр, пластиковых баков и страпов для затягивания и фиксации габаритных грузов, мы наконец прибываем, судя по всему, в пункт пересадки. Мы находимся на небольшом, полузаброшенном truck stop расположившемся посреди пустыни, в значительной близости от границы с Мексикой. Несмотря на послеполуденное время, сбавляющее своё обороты солнце, продолжает неслабо печь. Открывается дверь и в багажник влетают двое жилистых парней, хватают Катю, выволакивают. Спустя минуту вернувшись, хватают меня. Резкая боль в ребре даёт о себе знать. Я пытаюсь выкрикнуть, но мне мешает отсутствие сил и тряпка во рту. Нет сил не то, чтобы сопротивляться, я даже не в силах держать голову. Все вокруг кружится. Дикая жажда. Вижу пятидесяти трёх футовый прицеп для перевозки скота. Меня быстро перетаскивают к распахнутым дверям прицепа, приподнимают, после чего другая пара рук хватает меня за ворот пиджака и волочит внутрь треллера. В полутьме не могу разглядеть его лица. Вижу лишь ковбойскую шляпу на голове, кобуру с пистолетом и трясущуюся связку ключей прикреплённые к ремню потертых и грязных джинс утонувших в резиновых сапогах по колено. Он тяжело дышит и периодически бубнит что-то себе под нос. Думаю, что ломать голову по поводу общего смысла его негодования, необходимости нет. Кряхтя и ворча он садится передо мной на корточки, заглядывает мне в глаза, и хриплым голосом говорит, - Я накрою тебя тряпьём, сынок, и когда будем пересекать границу, советую не подавать никаких признаков жизни, - он переводит взгляд на полулежащую в углу Кэт, кивает ей, и тем же тоном продолжает, - прошу прощение за неудобства мисс. Уверяю вас, что после прибытия, компенсирую сии нелепые условия более угодной вам обстановкой, - в очередной раз крякнув, он перемещается поближе к ней. Касается своими костлявыми пальцами рук ее лица. Убирает ее прилипшие волосы с ее мокрых щёк, после чего ещё более охрипшим и прогнившим голосом завершает, - фуагру с шампанским конечно не обещаю, но ты однозначно одобришь. - дёрнувшись Кэт, что то бубнит. Видимо послала его куда подальше. Как я ранее отмечал, ее рот заклеен скотчем, и в способности говорить она временно ограничена. Встав во весь рост и выплюнув зубочистку изо рта, Ковбой снова немного наклоняется к Кэт. У него в руке сверкает неизвестно откуда взявшийся нож «Bowie» с характерной формой клинка, на обухе которого у острия выполнен скос, имеющий форму вогнутой дуги («щучка»). Острие клинка при этом направлено немного вверх. В его случае, нож для закола свиней и резки скота. Слегка коснувшись остриём ножа ее шеи, ковбой опускает орудие ниже и тянет ворот ее футболки «кроп-топ» вниз, оставляя слегка проявляющийся след на ее коже. Достигнув контуров ее груди, он резко тянет нож на себя и разрезает верх футболки. Не думая останавливаться, он снова тянется к ее груди, только на этот раз уже рукой, однако достигнуть цели ему не удаётся, в связи с неожиданным ударом в его пах. Искры из его мутных глаз сопровождаются хриплым выхлопом воздуха в совокупности со скопившейся мокротой из его груди. Кашлянув и ахнув он роняет нож и падает на колени. Ещё один мощный удар ногой в его переносицу валит его на спину. Резким движением Кэт высвобождается из петли веревки окутавшей ее руки и ноги, хватает его нож, затем уперевшись одной ногой в область ниже его живота, достаёт ствол из его кобуры. Его игрушка Colt M1911 Kendo RPD. Самозарядный пистолет. Пистолет находился на вооружении лиц офицерского и сержантского состава всех видов вооружённых сил, родов войск и служб ВС США с 1911 по 1985 год, разрешён к использованию военными и полицейскими служащими в качестве личного оружия и в настоящее время. Коп в отставке чтоли? Шериф на пенсии? Еп-т. Какого хрена Кэт творит? Там, на улице толпа вооруженных «мучачо». Пока ковбой корячится от боли и шока, Кэт подбегает ко мне, разрезает ножом веревку и сдирает со рта скотч. - Ну что, зорро ты мой! Твой план на Junk Yard не сработал. Теперь действуем по моему плану, - говорит Кэт, проверяя обойму ствола. - Какой план? Ты видела сколько их там? - План - забыть про все планы и действовать без тормозов, - продолжает Катя так же хладнокровно. Наклоняется над ковбоем, вырывает с его ремня связку ключей, вручает мне ключи и пистолет, сама хватает пострадавшего, и приставив к его горлу нож направляется к выходу. Боль в рёбрах и слабость в теле как рукой сняло. Видимо адреналин. ГЛАВА 3 - Я, Катрин Лион, являюсь международным журналистом, и со своими коллегами, которые были сегодня убиты, находилась на служебном расследовании, - провозглашает Кэт возвышаясь над кучей вооруженных до зубов латиносов, столпившихся возле своих пыльных и громадных внедорожников. Привлёкши их внимание и поймав хищные взгляды, она сильнее прижимает нож к горлу стонущего от боли ковбоя и продолжает, - убитый сегодня утром сын посла Мексики собирался давать нам интервью, в котором планировал раскрыть возможное местонахождение своего дяди, точнее, находящегося в федеральном, а так же, в международном розысках, главу крупного наркокартеля Мигеля Кортеса. Это мой коллега, - говорит она указывая на меня. - Что ты несешь, Кэт? - шепчу я ей, находясь на полметра позади неё, внутри прицепа, пропитанного запахом навоза и прочих отходов. - В данный момент мое местоположение уже известно во всех федеральных правоохранительных службах США, и я даю гарантию, что сюда уже выехали. Так же, личность каждого из вас уже идентифицирована, и будьте уверены господа, что вы прославились на весь мир. - Ты блефуешь! - говорит тот, который в кепке Cypress Hill. - Я думаю, что сейчас не самое подходящее для вас время проверять правдивость моих слов. Или же, вы считаете, что приведённые мною аргументы о вашем боссе, Кортесе и его племяннике не соответствуют реальности? От куда я могла знать все это? - пауза. Один из толпы пытается вырваться в ее сторону. Она упирает нож остриём к горлу ковбоя. - Ещё один шаг, и я проткну его гнилое горло. Стоять! - кричит она. Я выбираюсь вперёд, прыгаю вниз, держу их под прицелом. Кэт с заложником тоже выпрыгивают. Держа толпу под прицелом я передвигаюсь в сторону кабины трака. Они так же медленно следуют за нами, так же держа нас под прицелом. Шансы конечно же у нас нулевые. Даже если мы двинемся отсюда на этом траке с длинным прицепом, далеко не убежим. Пока Кэт держит заложника перед собой в качестве щита, я прыгаю в трак, завожу двигатель. Толкнув заложника в толпу, Катрин «пулей» запрыгивает в трак. Как легко все у неё получается. Прыжок из спринтера в мусорный бак, прыжок в трак, и все это не взирая на свистящие вокруг пули на Junk yard, and нацеленные на неё стволы. Не проявляющиеся в ней ранее, а может даже и не присущие ей информированность, сообразительность и ловкость начинают закрадываться в мое сознание в виде подозрения. Или может это искажение реальности, или как там у психологов говорят об этом? Не важно. Сейчас я знаю только то, что на моих глазах были убиты два моих товарища, и нас с Кэт преследует банда вооруженных до зубов отморозков. Снося припаркованные на своём пути легковые машины, и оставляя за собой большое облако пыли, управляемый мной, хромированный тягач модели Piterrbuilt 359 Extended Hood вывозит нас на узкую дорогу посреди большой пустыни. Не автомобиль, а дорожный монстр. Судя по воспроизводимой мощности, под капотом стоит Cummins NTC 475 HP Twin Turbo, объёмом 14 литров и мощностью 475 л.с. Ощущение будто я оседлал инопланетное существо «Турукмакто» из Аватаровской планеты «Пандора». Адреналин зашкаливает. Действовать нужно очень быстро. Да, кстати, Вы спросите от куда у меня такая осведомленность о данном аппарате? Как то, в период обучения в колледже, мне посчастливилось провести каникулы у моего брата, который живет в небольшом городке штата Texas. Он тогда работал менеджером по продажам в Copart аукционе подержанных Американских тягачей, и подобные хромированные экземпляры выстраивались в ряды ожидая своих покупателей. Я околачивался в гуще торгов, и заворожено слушал описываемые характеристики и наблюдал за производимыми тест драйвами. Подобный «Big Rig Party» длился вплоть до окончания моих каникул. Как говориться «Я знаю запах дизеля». Так же и сейчас. Повсюду дым, пыль и запах дизеля. Мы мчимся по уносящемуся стрелой в даль US Road. За нами образовался хвост из внедорожников, из окон которых вытянувшись по туловища бандиты палят по нашему треллеру. Не смотря на пробитую резину треллера и засыпанную песком дорогу после пустынных ветров, восемнадцати колесный semi truck Piterbuilt 359 EXHD держится устойчиво и элегантно. - Кэт, в следующий раз когда тебя потянет на самодеятельность, положись на логику, ок? Во первых, даже если мы и вырвались от туда живыми, что дальше? От куда вообще у тебя вся инфа? Куда нам ехать? Сколько дизеля в баке? И ещё дюжина мать твою вопросов, КА ТЯ! Катрин! Кэт! Что в твоей голове происходит? - кричу я, уворачиваясь от пули пробившей стекло на двери. Пробив стекло и задев солнцезащитный козырёк над моей головой, пуля попадает в потолок трака и застревает там. Сравнявшись с нашим тягачом, пикап трак Dodge RAM 3500 начинает нас таранить. В ответ я пускаю в ход «отработанный» у ковбоя кольт M1911. Стреляю по резине. Промах. Стреляю ещё раз, пробиваю переднее колесо. Вижу высовывающее дуло AK47 из окна. Не дав возможности действовать тараню его. Не выдержав нагрузки, передняя ось Dodge отделяется от корпуса, грузовичок отрывается от дороги и проделав несколько сокрушительных переворотов вылетает за обочину. - Бинго! - воплю я. Впереди вижу перекрёсток по краям которого установлены указательные знаки. Времени сбавлять скорость нет, но в последний момент успеваю прочесть надпись на указателе прямо - «US-MEXICO Border control”. Поздно. Продолжение следует
PART 1 ROLLING STONES Никогда не думал, что все закончится именно так. В стиле Western и одним выстрелом самому себе в висок. Наверное это больно, хотя, я вряд ли почувствую боль. Я где то читал, что при выстреле в голову шансы выжить все же есть. При выстреле не так опасно отверстие которое делает пуля. Смертельный исход происходит в следствии разряжения воздуха из за большой скорости. Даже если пуля не попала в орган, он всё равно разорвётся от рядом прошедшей пули из за резкого и очень большого разряжения. Что касается моего случая, я думаю, что смерть наступит сразу, наградив меня своим фирменным боковым, в висок. У меня в руке убойный, двух килограммовый револьвер Smith&Wesson из которого можно наповал валить крупного зверя, на охоте. Дерзкая и роскошная смерть в объятиях кожаного кресла Churchill genuine а так же, с открытой по такому случаю бутылкой виски Macallan 1926. Я где то слышал, что это редчайший сорт, разлитый два раза — в 1986 и 2002 годах. Вся коллекция, кроме одной бутылки, выкуплена по цене 75 тыс. долларов за единицу отелем «Боргата» в Атлантик-Сити. В динамиках iMac Pro гарцующего на большом, дубовом столе цвета бычьего глаза отдаленно звучит трек в исполнении Timo Maas. I see you found my underground Help yourself to guns and ammo Nothing here has ever seen the light of day I leave it in my head It's the first day of the rest of your life You'll remember me, for the rest of your life. Весь мир замер в ожидании. Одна пуля, одна жизнь, одна цена. Обычно в преддверии смерти перед глазами должна пролетать вся жизнь, и мысли пасмурные при этом должны иметь своё место, но я думаю, куда бы выстрелить, чтобы было эффектно и актуально, а так же, сколько лайков я собрал бы выложив видео своего самоубийства на YouTube. Да, это так, я со стволом направленным в мою голову думаю об этом. И не успешный ли я Vloger после этого? Был бы ещё более успешным, если бы не... хм, пожалуй, я начну с самого начала. *** Я Сэм. Мне 23, и я Vloger. У меня канал на YouTube с подписчиками количество которых превышает цифру с множеством нулей на хвосте, и у меня репутация, скажем так, не из завидных. Нет, публика то любит меня таким какой я есть, но те points которыми одаривают меня мои зрители и все мое окружение заработаны посредством веселья и потехи над чужим состоянием «fault”, поэтому и армия моих подписчиков делится на два фронта: поклонников и хейтеров. На тех кто удовлетворяет свои скрытые социопатологические наклонности созерцая как кто то другой в моем видео становится жертвой моего пранка, и на тех, кто сочувствует вышеупомянутым жертвам моих экспериментов. И первые и вторые как ни крути, моя аудитория. И, как ни крути, любит ли, или ненавидит меня моя публика, она один фиг смотрит меня. Следит за моими пранками, кликает на иконки «like» или “hate”, оставляет свои восторженные или язвительные коментарии, пророчит то, что в один прекрасный день все мои пранки могут вернутся ко мне бумерангом, обсуждает как глупо выглядел тот или иной персонаж моего видео и продолжает расти и расти. Я Пранкер, я виртуоз нервов, я дозатор адреналина, дофамина и прочих прекрасных гормонов которые глубоко зарыты под кожей заплывших жиром, растерзанных стрессом и бытовухой людей. Я распыляю множеством красок ваши серые будни. Да, мои розыгрыши остроконечны и жестки, но я не вижу иного метода разбудить погрязшие в буднем негативе души. Конечно же есть и другая сторона монеты, то есть, это аресты, бурные реакции разыгрываемых жертв, угрозы и травмы в следствии неудачных пранков, и данная история, начало которой, поставил мой очередной пранк, последовавший за собой череду событий приведших меня к игре «Русская рулетка». Револьвер с одной единственной пулей в барабане у моего виска. Напротив меня Цезарь Кортес, отпрыск главаря мексиканского наркокартеля, продолжающий деятельность своего отца и ведущий активные действия по укреплению сотрудничества с крупнейшими бандами западного побережья Америки. Как получилось, что я, обычный студент и пранкер схлестнулся в игре на смерть с человеком, который в свои 25 лет тянет на несколько пожизненных сроков в тюрьме особого режима? Конечно же мой очередной, дебильный пранк. Глава 1 Утро. Точное время не помню, и не важно в принципе. Сан Диего, штат Калифорния, downtown. Ясно и солнечно. Каким ещё может быть утро в Сан Диего? Точно, ясным и солнечным. Иногда дождь, но редко. Я в строгом прикиде состоящем из костюма тройки и тонкого чёрного галстука поверх белой рубашки. Слыхали о Hitman? Вот примерно в стиле «Hitman”. Задумка такова, что я подхожу к жертве розыгрыша и пихаю ему в руки case, якобы полный наличных, со словами «I suppose to deliver package to you”, и одновременно сообщаю притаившемуся снайперу где то на крыше здания неподалёку, что моя миссия выполнена и цель может быть уничтожена. Сам убегаю, жертва ломится в другую сторону, или падает на землю укрывшись от ясного солнечного утра, камера неподалёку все это снимает, стоп кадр, снято, нахожу другую жертву и все повторяю, временами импровизирую, и если «клиент» чует подвох, показываю ему содержимое кейса. В кейсе прессованные бутафорские банкноты денег. Завидев содержимое «клиент» ведётся, может даже успевает хватануть пару пачек фальшивок с кейса и пускается бежать, камера фиксирует. Стоп кадр, снято. - Из бизнес центра выходит чувак. Глянь. Тот, что со стаканчиком Старбакс. - Говорит мне голос Дена в моих наушниках. Ден координатор. У него камера. Он ведёт съемку из авто. Наш Мерс спринтер припаркован на противоположной части улицы. В мерсе моя команда. Добрый и молчаливый отпрыск из уважаемой еврейской семьи, старина Денни Левин, а так же, ворчливый весельчак с итальянскими корнями, Стэнли Бруно. Плывущие против общепринятого течения, противостоящие стереотипам, вечно вступающие в совместные интеллектуальные полемики Дон Кихот и Санчо Панса. Члены особого клуба. С ними ещё Кэт, подруга Дена, или girlfriend. Не могу понять. Мне не понятен уровень и статус их отношений с Денни, и исходящий от них «vibe”, мне так же не понятно, что интересного и полезного могла извлекать сия «библиотечная» особа из времяпровождения в нашей безбашенной компании, но, знаю одно - интеллектуал Ден без Кэтрин не появляется ни на одном нашем «движняке», что является предметом раздражения ворчливого и вечно задиристого Стэнли. - Эта «панацея» скоро зародит в Дене опухоль мозга. Каких же чертей он обнаружил в этом тихом омуте, готовом сожрать его с потрохами, - частенько возмущается Стен. И вправду, везде с ним Кэт. Эдакая серая и скромная библиотекарша, смахивающая на что то между законспирированной под книжного червя «чирлидерши» футбольной команды, и «многофункционального, но временами зависающего андроида». Весело? In one simple word, “Бермудский треугольник” состоящий из трёх уникальных личностей, без которых моя жизнь была бы сущей скукой, и тем более, не было бы и этой истории во всех ее тонах и красках. - Может хороший кадр с ним выйдет. - Продолжает верещать Ден. Парень лет тридцати стоит у входа в здание бизнес центра. На вид обычный чел. Что-то вроде офисного «айтишника» или начинающего «стартапера». Одет в белую футболку, потёртые джинсы, слегка поношенные кеды. В руках стаканчик из Starbucks, в ушах гарнитура. С кем то говорит. Лицо озадаченное. Чуть дальше, на углу здания замечаю двух копов. Видимо, что у них ланч. Пьют кофе. - Копов видишь? - спрашиваю я Дена. - Если парень будет истерить, говори, что пранк. Ещё ареста нам не хватало. - Отвечает Ден. Когда до парня со стаканчиком Starbucks остаётся пару метров, я замедляю шаг и начинаю говорить с русским акцентом так, чтобы ему было слышно, - The man in white shirt and blue jeans with Starbucks cup is here. He is talking with someone on the phone. - Услышав мою речь, чувак со стаканчиком поднимает взгляд на меня, затем оглядывается по сторонам, думая, что я о ком то другом и убедившись, что описание о нем, говорит собеседнику, что перезвонит. Прерывает разговор, вынимает из своего уха наушник и смотрит на меня. Молчит. Я ставлю кейс у его ног и отойдя от него на шаг продолжаю говорить глядя на вымышленного киллера на крыше небоскреба, - package is delivered. I’m done. Target yours. - What’s going on? - Говорит он переводя свой взгляд от меня к кейсу. Он отходит от кейса ближе к входу в здание. Начинает паниковать. - You can shoot him now, - продолжаю давить я на него, переговаривая с fake киллером. Парень делает рывок и пытается скрыться вбежав в дверь здания, но ему мешает выходящая навстречу девушка. Они чуть ли не сталкиваются, он делает два шага назад, обернувшись бросает взгляд на меня, роняет свой стаканчик и... Бабах!!!Я слышу грохот выстрела. Парня отшвыривает обратно к двери, на его белой футболке, в области сердца возникает красное пятно. Ударившись о стеклянную дверь, он сползает на землю и остаётся лежать упав набок. - What the f@ - кричу я резко оглянувшись в сторону спринтера в котором Ден. Эхо последовавшее за выстрелом заглушается визгливым криком вышедшей из здания девушки. Она кричит переводя свой взгляд от лежащего парня на меня. - Сэм, стой там где стоишь, только не беги - кричит Ден в наушнике. Краем глаза замечаю бегущих в мою сторону полицейских. Делаю шаг подальше от кейса, машинально поднимаю руки и перекрикивая образовавшийся шум вокруг, кричу «it was prank, guys”. Вижу бегущего с другой стороны улицы Дена. - Put your hands behind your had! - орет один из копов на бегу доставая своё табельное оружие. - Don’t move! - перекрикивает первого второй полицейский. Я стою на месте со скрещёнными руками за головой. Вижу приближающегося с камерой в руках Денни. Он тоже что то неразборчиво кричит. Бабах!!! Звучит второй грохот выстрела. Камеру, что была в руках Дена разносит вместе с его рукой. Бабах!!! Дена отталкивает вперёд удар пули в спину. Полицейские замирают на месте переведя свои стволы куда то вверх, предположительно в ту сторону от куда стреляли. Дальше все как в тумане. Мою стереосистему в голове заглушает звон в ушах. Судя по падающим оземь полицейским бойня продолжается. Стрелок пробил обоих копов. Выбегаю на проезжую часть, к лежащему на середине дороги Дену. Не успеваю к нему подбежать, рядом с визгом тормозит спринтер. За рулем Стен. Из отворившейся задней двери вижу вытянутую руку Кэт. - Прыгай в машину, Сэм! - кричат они синхронно. - Дена в больни... - не успеваю я закончить фразу, как рывком оказываюсь в салоне спринтера. - Что сейчас было? Это, что, пранк? Ден. Ден ранен там, куда ты прешь, Стенли, мать твою? - Кто то реально стрелял из крыши. Мы... - Стен делает глубокий вдох и продолжает, - тот чувак которого убили. Его реально планировали убить и мы оказались там случайно со своим долбаным розыгрышем. - Ты че, тупой? Я говорю, что Дена ранили. Его надо было забрать, дебил ты! - кричу я ударив кулаком в потолок. Катрин ревет. У неё истерика. Стен на скорости 70 миль в час вылетает на шоссе. - Куда ты прешь, Стен? Ты хоть понимаешь, что теперь я главный подозреваемый? - продолжаю я наезжать на него. - Скажи спасибо, что не убитый, идиот, - перекрикивает меня Стен, несясь по шоссе лавируя между машинами и грузовиками. Мы мчимся на юг по шоссе номер 5. На противоположной стороне, мимо нас проносятся несколько полицейских машин. *** В моем iPhone всплывает оповещение с приложения о котором я давно уже забыл и не пользовался. Hot News App который я скачал несколько месяцев назад, потому, что мой однокурсник Дейв, журналист в издательстве местной газеты Hot News опубликовал тогда статью обо мне и моем Канале на YouTube. Открываю оповещение с новостью: «Сегодня утром, в центре города Сан Диего штата Калифорния произошла перестрелка в ходе которой был убит сын генерального консула Мексики в США. Так же, смертельные ранения получили двое офицеров полиции. На данный момент объявлен в розыск подозреваемый, известный блогер и актёр Сэмюэл Смирнов. Так же, стало известно о том, что в ходе перестрелки был обезврежен один из сообщников Смирнова, Дениэль Левин. Самому Смирнову и другим участникам покушения удалось скрыться с места преступления. Преступники объявлены в федеральный розыск». Прочитав статью я выключаю свой device и выбрасываю его из окна несущегося по шоссе Спринтера. Сдираю наушник и так же отправляю его в открытый «космос». Наш Спринтер мчится по шоссе на скорости 85 миль в час. - Ну что, команда! Доигрались? Мы, точнее, пока я, но, в общем, ПОКА только я, но одним словом МЫ, в розыске! В f@ federal розыске, - говорю я глядя на растущую стрелку спидометра, - понимаешь Стэн? Чел которого убили был сыном мексиканского чиновника, и... - Но мы же можем пойти в полицию и рассказать все как было на самом деле, - всхлипывая возражает Катрин, после чего чуть успокоившись и наладив дыхание, продолжает, - я думаю, что чем больше мы будем скрываться, тем больше на нас будет подозрений. - Нет, сегодня нам нужно уехать подальше от города, - говорю я после небольшой паузы. Стен куда то звонит, говорит на испанском языке. Заканчивает разговор, выключает мобильник, выбрасывает из окна и ещё немного увеличивает скорость Спринтера. - Куда ты едешь? - спрашиваю я. - За городом есть junk yard с мастерской. Безпалевное место. Пробудем там до утра, дальше решим что делать, - отвечает он перестроившись в крайнюю правую линию, спрятавшись в промежутке между двумя движущихся грузовых фур. Остальное время мы едем в тишине, и данная тишина оказалась лишь передышкой между «раундами». Затишьем перед бурей. ГЛАВА 2 Выехав с шоссе и проехав ещё около пяти миль по прорезающей пустынную долину US road, мы упираемся в невысокий сеточный забор с воротами, за которыми нашему взору предстаёт огромный Junk Yard. Заехав на территорию, мы медленно катимся вдоль узкой дорожки, по двум краям которой растянулась длинная стена прессованных и припечатанных друг к другу «сендвичей» из машин. Junk yard - по всюду груды метала, старых, сгоревших, потонувших, или же, целых, но негодных к эксплуатации машин, запчасти или детали которых можно купить тут подешевке. На одной из таких куч металлолома гарцуя, восседает пара стервятников. Они сканируют наш спринтер. Сканируют и поочерёдно о чем то скандируют. Видимо бьются об заклад, достанемся ли мы им на обед или нет. На своём птичьем говоре, наверное. Не понимаю. Углубившись, мы останавливаемся у вагончика-треллера. Бип-бип. Стэн коротко сигналит. Тишина. Рядом с вагончиком установлен закрытый на замок Био-туалет. - Нас точно здесь ждут? - спрашиваю я, уставившись на туалет, подергивая при этом ногой. Может это рефлексный позыв возникший при виде закрытой на замок двери биотуалета? Или это просто нервы? Я дергаю ногой. - В туалете? Думаю, что нет, - отвечает Стэн, выходит из машины и идёт к треллеру. Я дергаю ногой. - Да хватит дергать ногой, Сэм! - ворчит Катя. Я перестаю дергать ногой и начинаю щёлкать суставами пальцев, сжимая руку в кулак и разжимая. Слышно как пульсирует висок Кэт. Открываю бардачок, хлопаю ладонью по кипе мятых бумаг и документов. Нащупываю предмет под бумагами. Не тревожа кипу, сую руку под неё, и достаю оранжевый сигнальный пистолет. Продолжив шарить в бардаке, нахожу два патрона. Заряжаю патроном ствол, прячу его во внутреннем кармане пиджака. Чутьё? Точно. Чую запах подвоха. Постучав в дверь треллера и не дождавшись ответа, Стэн оглядывается по сторонам, подходит к био-туалету, дергает за ручку закрытой на замок дверцы, пинает ее, как вдруг, слышен приглушённый звук: Врум, врум, вруммммм. Звук заведённого мотора. От куда звук. Перейдя на тарахтение звук мотора начинает приближаться. Положившись на своё сообразительное чутьё, я быстро перепрыгиваю на водительское место, пихаю рычаг коробки передач на скорость и кричу Стэну, чтобы он бежал в машину, что это подстава. Почему я так решил? Просто так. Сказал же чутьё. Перед моим взором возникает мчащийся на нас «монстр» с вилами. Не успевает Стэн опомнится как его решетит очередь выстрелов из автомата. Слышу Катин визг. Выкручиваю руль, левой ногой выжимаю сцепление, правой пяткой жму на тормоз, а носком этой же ноги давлю на газ, после чего, чтобы не залететь в вагончик, тяну рычаг ручного тормоза. Спринтер неуклюже крутанувшись на месте, ударяется задом в перила ступеньки у треллера, затем резко опустив ручник, жму на газ. Катя кричит держась за мою руку, которой я вцепился в ручник. - Не кричи мне в ухо, Катя! - ору я на неё . Резкий рывок, резина что есть мочь буксует, но мы стоим на месте. Нас лишь трясёт как самолёт при турбулентности. Из за образовавшегося облака пыли под спринтером, ничего не видно, и лишь когда обзор начинает проясняться, я обнаруживаю, что мы в воздухе. Продев свои вилы под спринтер, «Монстр-форклифт» резко рванул нас вверх, над землей. Мы парим. Пытаюсь открыть дверь, но она не открывается. Не долго думая разбиваю стекло двери ударив по нему несколько раз локтем. Пытаюсь выглянуть из окна, но мне мешает очередь выстрелов снизу. Пули разбивают стекла нашего авто. Внизу, под нами вооруженный полуавтоматом тип. Стреляет короткими очередями. Тррр, пауза, тррр, пауза, снова тррр. После каждого тррр слышна дробь пуль ударяющихся о кузов нашего авто. Крикнув Кате короткое «пригнись», я достаю из кармана ракетный ствол, и последовав ее примеру тоже склоняю голову. Жду когда он перестанет палить по нашему раскачивающемуся на вилах форклифта спринтеру. - Слушай меня внимательно, Кэт, - говорю я крепко сжав оружие в руке, - у меня план. Сейчас я отвлекаю его выстрелом, потом мы быстро, только очень быстро, слышишь, прыгаем с задней части. Только не тормози. - What’s the fuck is going on, Sam? - кричит она в ответ, съёжившись за моей спиной, - я высоты боюсь. Что эти люди хотят? - Просто делай, что я говорю, ок? Иначе, подозреваю, что ничего хорошего нас не ждёт, - заключаю я, и поймав момент когда обстрел закончился, быстро высовываюсь из разбитого окна, нахожу стрелка, целюсь и спускаю курок. Хлопок. Вылетев и оставив за собой густую полосу оранжевого дыма, снаряд с хрустом пробивает корпус стрелка. Попал в область груди. Слышу его стон и что то вроде «Puto”. Перепрыгиваю на заднее сиденье, к Кате, хватаю ее за локоть, тяну назад, в багажное отделение. Пинаю заднюю дверь багажника, распахивается. Слышу другие выстрелы. Теперь стреляют из пистолета. Одиночные выстрелы. Слышу как пули решетят наш авто. Форклифт стоит на месте, значит стреляют предположительно из него. Наш спринтер раскачивается. Смотрю вниз. Не так уж высоко, но рискованно. Под нами груда железяк, запчасти машин и прочий хлам, упав и ударившись о который можно в лучшем случае неслабо травмироваться, но, если прыгнуть, точнее перепрыгнуть этот металлолом под нами, то возможно удастся попасть в контейнер с макулатурным мусором состоящим из картонных коробок, пенопласта и целлофана. Достаю второй снаряд и заряжаю им ракетницу. - Кэт, слушай меня, сейчас нужно прыгнуть вон в тот контейнер с пенопластом. Падай туда, и заройся под макулатурой, и не подавай звука, - говорю я уже полушепотом, так как мотор форклифта заглох, и судя по всему, show продолжится в ещё более action стиле. - I’m scared, Sam. Что им от нас нужно? - ревет она, и не удостоив ее ответа, я подталкиваю ее, чтобы она скорее прыгнула. Она справилась. Но, как только она выпрыгивает из машины, спринтер раскачивается и грохается на землю. Боком и сильно. Очень сильно и очень боком. Не успев выпрыгнуть, я падаю вместе с машиной. Лежу так же как и спринтер, на боку. Жжёт в плече. Пистолет крепко сжат в руке. Пытаюсь встать, но, не могу из за режущей боли в области рёбер. Оставаясь в том же положении, целюсь в наружу. В глазах темнеет. Я out of control. * * * Боль. Я на спине. Слышу ревущий голос Кэт. Слышу чей то смешок. Слышу испанскую речь. Меня волокут за волосы, сажают прислонив спиной к мусорному контейнеру. Горячий ветер обжигая, хлещет по лицу. Узнаю того мучачо, что был ранен снарядом моего flare gun. На вид обычный, низкорослый мексиканец с усами и кривым ртом. Может рот у него был нормальным? Может он стал кривым от раны которую я ему нанёс, точнее от боли из-за раны, или от... не важно. Он опускается передо мной на корточки, вставляет дуло своего полуавтомата мне в рот. Я смотрю на красное пятно в области его груди. Футболку прожгло, грудь прожгло, и наверняка пару рёбер пробило. Не убило потому, что я стрелял с большого расстояния. Он тяжело дышит. Громко харкается в сторону. Что то говорит на испанском. Судя по тону, это вопрос. Я пытаюсь сказать “I don’t understand what you say”, но получается, что то типа «Ай Он Ан А У Хэй». У меня же во рту дуло. Вижу второго, третьего, их четверо. Мексиканцы. Вижу Кэт. Ее руки и ноги связаны веревкой. Схватив за волосы, один из них тащит ее и заталкивает в багажник старого пикап трака. Тот, чьё дуло у меня во рту, достаёт обратно ствол и бьет меня кулаком в челюсть. Я падаю на бок. Больно. Пока я пытаюсь встать, они о чем то переговариваются. Криворотый рывком возвращает меня в исходное положение. - Hijo de puta no entiende en qu; mierda est;, - говорит он наклонившись и схватив меня за ухо. - I don’t speak Spanish, - отвечаю, и не успев вдохнуть воздуха, припечатываюсь затылком о мусорный контейнер за моей спиной. У них происходит пересменка. Прижав левую руку к кровоточащей ране, криворотый отходит. Предо мной возникает еще один, идентичный первому, «бандито». Только кривой у него рот или нет, я не вижу, так как его лицо ниже переносицы покрыто красной банданой, и на голове бейсболка с надписью Cypress Hill. Так же как и его предшественник, сев предо мной на корточки, он протягивает руку в сторону, берет что-то и резким рывком суёт это «что-то» в мои объятия. Это «что-то» - снайперский винторез “BCC”. Бесшумная снайперская винтовка для подразделений специального назначения. What the f@. Больше нечего добавить. - Узнаёшь свою игрушку, стрелок? - говорит он низким и хриплым голосом, на английском, с легкими отголосками испанского акцента, после чего выдергивает винтовку из моих рук. Затем, немного опустив бандану на лице, продолжает, - знаешь, я даже не знаю, повезло тебе или нет. По сравнению с твоими убитыми дружками, тебе очень даже повезло, но оказавшись на нашем пути, ты создал себе большие проблемы. Хотя, может даже и помог нам. Это мы ещё выясним. Сейчас ты и твоя подруга поедете с нами, и советую тебе хорошенько обдумать прежде чем мы доберёмся туда. Моему боссу очень даже не нравится когда с ним играют в молчанку. Кто ты, на кого работаешь, и каковы твои мотивы? Для того, чтобы ты знал, на том месте работали мы, цель была наша, но, появился ты... - Это был всего лишь пранк, и я не знал . Это розыгрыш. Я блогер. У меня канал на YouTube. Я обычный студент. Мои друзья тоже. Зачем их убили? - к горлу подступает ком, меня разрывает изнутри, содержимое желудка вырывается наружу. Наклоняюсь в бок. Из сжимающегося спазмом желудка вырывается лишь жидкость. Энергетики, кофе и тому подобная дрянь. К глазам подступают слёзы. Не знаю из-за чего. Из-за боли от потери друзей или физической боли, или может из-за всего сразу, я плачу. Я прошу их отпустить меня и Катю. Я уверяю их, что я не виноват. К моему виску приставлено дуло револьвера, дуло полуавтомата уткнуто в мой подбородок, и наконец, на расстоянии двух-трёх метров замечаю какой то поблёскивающий ствол. Солнце ослепляет, не смог разглядеть. Я вообще любитель оружия. Знаю многое. Модели, калибровка, наименования, цели применения и тому подобное, но тот факт, что сейчас я под прицелом нескольких стволов, трансформирует мой интерес в состояние «обосрацца можно». Sorry за сии подробности. Наверное это адреналин даёт о себе знать. Мозг работает и анализирует, так, что, прошу строго не судить, и воспринять подобные словарные выпады как «естественное - не безобразное». Уложив меня лицом в землю, мои руки и ноги туго затягивают веревкой. Проволочив немного пихают в багажник пикап трака, куда закинули Кэт. Ее рот закрыт скотчем. Она уже не ревет. Лишь смотрит на меня испуганным взглядом, и как бы, я понимаю в ее взгляде вопросы, ответы на которые я не смогу дать. Даже взглядом не смогу ответить. - Сейчас мы проедем небольшой путь, гринго! - говорит тот, что с повязкой на лице, - потом будет пересадка. Когда пересядете, будем проезжать границу. Советую тебе, для твоего же блага не подавать никаких признаков жизни, иначе, если тебя свяжет полиция, торчать тебе в тюрьме до конца своих дней. Понял? И подругу свою утихомирь. Сейчас, в данной ситуации, мы твои лучшие друзья. *** Более полутора часа тряски в груде валявшихся в багажнике пикап трака пустых канистр, пластиковых баков и страпов для затягивания и фиксации габаритных грузов, мы наконец прибываем, судя по всему, в пункт пересадки. Мы находимся на небольшом, полузаброшенном truck stop расположившемся посреди пустыни, в значительной близости от границы с Мексикой. Несмотря на послеполуденное время, сбавляющее своё обороты солнце, продолжает неслабо печь. Открывается дверь и в багажник влетают двое жилистых парней, хватают Катю, выволакивают. Спустя минуту вернувшись, хватают меня. Резкая боль в ребре даёт о себе знать. Я пытаюсь выкрикнуть, но мне мешает отсутствие сил и тряпка во рту. Нет сил не то, чтобы сопротивляться, я даже не в силах держать голову. Все вокруг кружится. Дикая жажда. Вижу пятидесяти трёх футовый прицеп для перевозки скота. Меня быстро перетаскивают к распахнутым дверям прицепа, приподнимают, после чего другая пара рук хватает меня за ворот пиджака и волочит внутрь треллера. В полутьме не могу разглядеть его лица. Вижу лишь ковбойскую шляпу на голове, кобуру с пистолетом и трясущуюся связку ключей прикреплённые к ремню потертых и грязных джинс утонувших в резиновых сапогах по колено. Он тяжело дышит и периодически бубнит что-то себе под нос. Думаю, что ломать голову по поводу общего смысла его негодования, необходимости нет. Кряхтя и ворча он садится передо мной на корточки, заглядывает мне в глаза, и хриплым голосом говорит, - Я накрою тебя тряпьём, сынок, и когда будем пересекать границу, советую не подавать никаких признаков жизни, - он переводит взгляд на полулежащую в углу Кэт, кивает ей, и тем же тоном продолжает, - прошу прощение за неудобства мисс. Уверяю вас, что после прибытия, компенсирую сии нелепые условия более угодной вам обстановкой, - в очередной раз крякнув, он перемещается поближе к ней. Касается своими костлявыми пальцами рук ее лица. Убирает ее прилипшие волосы с ее мокрых щёк, после чего ещё более охрипшим и прогнившим голосом завершает, - фуагру с шампанским конечно не обещаю, но ты однозначно одобришь. - дёрнувшись Кэт, что то бубнит. Видимо послала его куда подальше. Как я ранее отмечал, ее рот заклеен скотчем, и в способности говорить она временно ограничена. Встав во весь рост и выплюнув зубочистку изо рта, Ковбой снова немного наклоняется к Кэт. У него в руке сверкает неизвестно откуда взявшийся нож «Bowie» с характерной формой клинка, на обухе которого у острия выполнен скос, имеющий форму вогнутой дуги («щучка»). Острие клинка при этом направлено немного вверх. В его случае, нож для закола свиней и резки скота. Слегка коснувшись остриём ножа ее шеи, ковбой опускает орудие ниже и тянет ворот ее футболки «кроп-топ» вниз, оставляя слегка проявляющийся след на ее коже. Достигнув контуров ее груди, он резко тянет нож на себя и разрезает верх футболки. Не думая останавливаться, он снова тянется к ее груди, только на этот раз уже рукой, однако достигнуть цели ему не удаётся, в связи с неожиданным ударом в его пах. Искры из его мутных глаз сопровождаются хриплым выхлопом воздуха в совокупности со скопившейся мокротой из его груди. Кашлянув и ахнув он роняет нож и падает на колени. Ещё один мощный удар ногой в его переносицу валит его на спину. Резким движением Кэт высвобождается из петли веревки окутавшей ее руки и ноги, хватает его нож, затем уперевшись одной ногой в область ниже его живота, достаёт ствол из его кобуры. Его игрушка Colt M1911 Kendo RPD. Самозарядный пистолет. Пистолет находился на вооружении лиц офицерского и сержантского состава всех видов вооружённых сил, родов войск и служб ВС США с 1911 по 1985 год, разрешён к использованию военными и полицейскими служащими в качестве личного оружия и в настоящее время. Коп в отставке чтоли? Шериф на пенсии? Еп-т. Какого хрена Кэт творит? Там, на улице толпа вооруженных «мучачо». Пока ковбой корячится от боли и шока, Кэт подбегает ко мне, разрезает ножом веревку и сдирает со рта скотч. - Ну что, зорро ты мой! Твой план на Junk Yard не сработал. Теперь действуем по моему плану, - говорит Кэт, проверяя обойму ствола. - Какой план? Ты видела сколько их там? - План - забыть про все планы и действовать без тормозов, - продолжает Катя так же хладнокровно. Наклоняется над ковбоем, вырывает с его ремня связку ключей, вручает мне ключи и пистолет, сама хватает пострадавшего, и приставив к его горлу нож направляется к выходу. Боль в рёбрах и слабость в теле как рукой сняло. Видимо адреналин. ГЛАВА 3 - Я, Катрин Лион, являюсь международным журналистом, и со своими коллегами, которые были сегодня убиты, находилась на служебном расследовании, - провозглашает Кэт возвышаясь над кучей вооруженных до зубов латиносов, столпившихся возле своих пыльных и громадных внедорожников. Привлёкши их внимание и поймав хищные взгляды, она сильнее прижимает нож к горлу стонущего от боли ковбоя и продолжает, - убитый сегодня утром сын посла Мексики собирался давать нам интервью, в котором планировал раскрыть возможное местонахождение своего дяди, точнее, находящегося в федеральном, а так же, в международном розысках, главу крупного наркокартеля Мигеля Кортеса. Это мой коллега, - говорит она указывая на меня. - Что ты несешь, Кэт? - шепчу я ей, находясь на полметра позади неё, внутри прицепа, пропитанного запахом навоза и прочих отходов. - В данный момент мое местоположение уже известно во всех федеральных правоохранительных службах США, и я даю гарантию, что сюда уже выехали. Так же, личность каждого из вас уже идентифицирована, и будьте уверены господа, что вы прославились на весь мир. - Ты блефуешь! - говорит тот, который в кепке Cypress Hill. - Я думаю, что сейчас не самое подходящее для вас время проверять правдивость моих слов. Или же, вы считаете, что приведённые мною аргументы о вашем боссе, Кортесе и его племяннике не соответствуют реальности? От куда я могла знать все это? - пауза. Один из толпы пытается вырваться в ее сторону. Она упирает нож остриём к горлу ковбоя. - Ещё один шаг, и я проткну его гнилое горло. Стоять! - кричит она. Я выбираюсь вперёд, прыгаю вниз, держу их под прицелом. Кэт с заложником тоже выпрыгивают. Держа толпу под прицелом я передвигаюсь в сторону кабины трака. Они так же медленно следуют за нами, так же держа нас под прицелом. Шансы конечно же у нас нулевые. Даже если мы двинемся отсюда на этом траке с длинным прицепом, далеко не убежим. Пока Кэт держит заложника перед собой в качестве щита, я прыгаю в трак, завожу двигатель. Толкнув заложника в толпу, Катрин «пулей» запрыгивает в трак. Как легко все у неё получается. Прыжок из спринтера в мусорный бак, прыжок в трак, и все это не взирая на свистящие вокруг пули на Junk yard, and нацеленные на неё стволы. Не проявляющиеся в ней ранее, а может даже и не присущие ей информированность, сообразительность и ловкость начинают закрадываться в мое сознание в виде подозрения. Или может это искажение реальности, или как там у психологов говорят об этом? Не важно. Сейчас я знаю только то, что на моих глазах были убиты два моих товарища, и нас с Кэт преследует банда вооруженных до зубов отморозков. Снося припаркованные на своём пути легковые машины, и оставляя за собой большое облако пыли, управляемый мной, хромированный тягач модели Piterrbuilt 359 Extended Hood вывозит нас на узкую дорогу посреди большой пустыни. Не автомобиль, а дорожный монстр. Судя по воспроизводимой мощности, под капотом стоит Cummins NTC 475 HP Twin Turbo, объёмом 14 литров и мощностью 475 л.с. Ощущение будто я оседлал инопланетное существо «Турукмакто» из Аватаровской планеты «Пандора». Адреналин зашкаливает. Действовать нужно очень быстро. Да, кстати, Вы спросите от куда у меня такая осведомленность о данном аппарате? Как то, в период обучения в колледже, мне посчастливилось провести каникулы у моего брата, который живет в небольшом городке штата Texas. Он тогда работал менеджером по продажам в Copart аукционе подержанных Американских тягачей, и подобные хромированные экземпляры выстраивались в ряды ожидая своих покупателей. Я околачивался в гуще торгов, и заворожено слушал описываемые характеристики и наблюдал за производимыми тест драйвами. Подобный «Big Rig Party» длился вплоть до окончания моих каникул. Как говориться «Я знаю запах дизеля». Так же и сейчас. Повсюду дым, пыль и запах дизеля. Мы мчимся по уносящемуся стрелой в даль US Road. За нами образовался хвост из внедорожников, из окон которых вытянувшись по туловища бандиты палят по нашему треллеру. Не смотря на пробитую резину треллера и засыпанную песком дорогу после пустынных ветров, восемнадцати колесный semi truck Piterbuilt 359 EXHD держится устойчиво и элегантно. - Кэт, в следующий раз когда тебя потянет на самодеятельность, положись на логику, ок? Во первых, даже если мы и вырвались от туда живыми, что дальше? От куда вообще у тебя вся инфа? Куда нам ехать? Сколько дизеля в баке? И ещё дюжина мать твою вопросов, КА ТЯ! Катрин! Кэт! Что в твоей голове происходит? - кричу я, уворачиваясь от пули пробившей стекло на двери. Пробив стекло и задев солнцезащитный козырёк над моей головой, пуля попадает в потолок трака и застревает там. Сравнявшись с нашим тягачом, пикап трак Dodge RAM 3500 начинает нас таранить. В ответ я пускаю в ход «отработанный» у ковбоя кольт M1911. Стреляю по резине. Промах. Стреляю ещё раз, пробиваю переднее колесо. Вижу высовывающее дуло AK47 из окна. Не дав возможности действовать тараню его. Не выдержав нагрузки, передняя ось Dodge отделяется от корпуса, грузовичок отрывается от дороги и проделав несколько сокрушительных переворотов вылетает за обочину. - Бинго! - воплю я. Впереди вижу перекрёсток по краям которого установлены указательные знаки. Времени сбавлять скорость нет, но в последний момент успеваю прочесть надпись на указателе прямо - «US-MEXICO Border control”. Поздно. Продолжение следует
Issue #4
Yordam beraszmi
- Type of issue
- Submitted via the Previews bot
- Reported
- Sep 25, 2024